Octubre 2008. Girona. Posem entre les 5 i les 6, no de la tarda… matinada.
Dijous, divendres o potser dimecres, tal l’hi fot. Deambulo, tot tancat, sol,
ja només puc tornar a casa. Segueixo el riu. Visc, davant on es creuen els dos
més principals dels cinc-cents que creuen la ciutat d’entrerrius. No vull
arribar a casa, no vull enfrontar-me al mirall que em diu la veritat al fons
del passadís a mà dreta. No vull.
M’invento un joc. Creuo els mil vuit-cents ponts que porten d’un costat a
l’altre dels 500 rius, anada i tornada, corrent desenfrenat, m’obligo a córrer
més. Si em supero, si faig plusmarca, vol dir que encara puc ser més ràpid i hi
torno, hi torno.
Deliro, intoxicat, voluntàriament intoxicat. El cap em roda, no puc més,
estic més que marejat. Paro, stop. Repenjo tot l’excés de pes del meu cos a la
barana metàl·lica. És el darrer pont, després d’aquest pont, només queda una
falsa línea recta que porta al camp base,
home, maison rouge. No vull, no puc, no vull, no puc, el mirall m’aterra.
Degenero, deixat de la mà de Déu, aquell que no existeix, em pixo a sobre.
El puto fluid, líquid, enganxós i fastigós regalima les meves cames impulsat
per la llei de la gravetat.. Els ulls se’m tanquen, vull morir, ara, aquí,
avui, així, patètic, ridícul, humiliat. Fart de la psicòloga, fart de les putes
pastilles del dormir i del despertar. Fart de culpar a qui m’havia deixat per
incapacitat. Fart de tot , fart.
M’acovardeixo, em dono una altra vegada una darrera oportunitat. Aquesta
vegada, sí, l’última. Camino a batzegades, no sabria dir si lent o ràpid, però
si fent molts més metres que els necessaris per a trobar el destí. Impacto amb
el cap, amb un mur formigonat, pota de les vies que trenquen la ciutat. Xoco de
caps, petit trenc, regalimo sang contra un cartell en blanc i negra. No veig
les lletres i les que veig no les ordeno prou per a què siguin llegibles,
comestibles.
M’al·lucino, al·lucino. Un nas, unes
ulleres m’encaren. Forço els ulls per a trobar els ulls darrera les ulleres.
Ulls morts que també m’encaren. Crido, crido, crido, ...
No sé, no ho sé, ningú sap, ningú ho sabrà mai, com vaig arribar a casa, a
la casa del mirall entrant a mà dreta, on tot es reflectia, on res
es podia amagar. Vaig despertar-me vestit al sofà amb un cartell als
braços, blanc i negra, arrugat, maltractat, un cartell similar a n’aquest...
però amb la data del meu aniversari, 27.setembre.2008 i no Barcelona, sinó
Girona. Esdeveniment passat, tard, una altra vegada tenia la sensació d’arribar
tard.
Jo, moi, mi, petit,
insignificant, exagerat, sobreactuant, sobredimensionat,… em trobo aquí
intentant teixir unes paraules que justifiquin ma presència, quan no sé res,
quan només sé i sabré que la meva vida, aquella nit oscil·lant, per culpa de
Bolaño va permetre’m descobrir Jorge Morales, àlies El llop ferotge, que em
regalà millors addiccions, i que tres o quatre mesos més tard, m’enfilava al
seu escenari on intentava enllaçar paraules alienes sota el lema “Todo es culpa de Bolaño”,
les primeres: “He sido cordialmente
invitado a formar parte del realismo visceral. Por supuesto, he aceptado. No
hubo ceremonia de iniciación. Mejor así.” Mítiques inicials paraules de “Los detectives salvajes”.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada